expresso pupila

O meu poema

2009-02-26T22:42:00.000-08:00

O meu poema
é meu
eu o escrevo se quiser

O meu poema
eu entendo
meu
Sendo meu
eu o quis

O meu poema é tão meu
que é meu até poema
que não fui eu que fiz

2008-10-20T14:29:00.000-07:00

Ama-me
como ordena o mandamento
como a duras penas
alçaria teu primeiro voo
ama a mim
como amas minha voz
de manhã

ama-me
como o prato da tua fome
como ao nome que querias ter
se a escolha fosse tua
ama a mim
como amas o cheiro do asfalto
quando chove

ama-me
como mãe e o tapa na boca
que fede a cigarro avulso
como filho do meio
ama a mim
como aturas meus defeitos
reggae jazz e aguarrás

sonoro

2008-09-29T22:35:00.000-07:00

O dizer a palavra é prazer
e isso perdeu-se
hoje não se nota mais
letra nenhuma
todas nascem sem tom

não se usa mais o dizer
por prazer prazer mesmo
maçã
a beleza afinada de cada palavra
e as cócegas na boca

as palavras, hoje
amontoam-se, cada qual em seu cubículo
e pedimos a elas que trabalhem por comida
até até doze horas diárias

hoje, economizamos até os sons
e não nos damos mais luxos

Ouvimos às palavras sem escutar as palavras

mas

ainda há, ao longe
Thelonius
maçãs
catástrofes
e donas musicistas

e meninas que ficam
coradinhas ao dizer
"balaclava"

O último romântico

2008-09-25T11:17:00.001-07:00

Desconfortável. O bar estava cheio em pleno sábado. Pleno meio-dia. Frio. O caixa era um velho negro de olhos viscosos, muito amarelos e rodeado de rugas secas; que atendia a todos com o mesmo rosto de barba falha, sem jamais deixar de olhar a parada de ônibus em frente ao bar como se nenhum outro rosto fosse lhe surpreender ou mesmo merecesse sua atenção. De fato, atendendo naquele bar provavelmente já vira muito do mundo cru e carregava naquela expressão a placidez e as marcas de quem se adaptou a ele. Riu duas vezes, uma quando chegaram no bar duas mulheres vindas de algum lugar onde mulheres muito feias eram felizes, por que riam um riso honesto; e a outra quando um outro velho, esse índio mas com um enorme bigode grisalho de baixo do nariz, entrou berrando "Salvador! chama a minha mãezinha!" ao que ele respondeu por entre uma gargalhada tossida " Ela ainda não voltou" e ambos murcharam em risadas. O bar cheio de gente do tipo que frequenta bares em sábados de frio ao meio-dia, e não comiam.

A espera nos faz correr atrás de distrações, quebrar palitos, roer unhas, contar pernas, ler panfletos, dobrar panfletos, colecionar cacos de conversas alheias, contar as voltas de pólvora no corpo do cigarro, lembrar dos pais, começar a chamar um cachorro deitado do outro lado da rua, pedir outra cerveja, desenhar em descascadas a ferrugem na mesa, contar os dentes com a língua, pensar o pior, por o celular na mesa, por as chaves na mesa, por o maço de cigarros na mesa, por tudo de volta nos respectivos bolsos pensando sair, ficar, eleger a puta mais bonita, contar o máximo de pessoas dentro dos ônibus; enfim, a espera nos faz perceber as coisas em suas pequenas importâncias, uma mesa de bar precisando de calço, assustando cada vez que o copo baixe ou quando pousem braços ali.
Passados vinte minutos eu já começava a olhar a tela do celular com uma certa espécie de fé. A qualquer momento ela acenderia e traria uma razão pra que eu continuasse ali ou para que saísse. Estava entre cervejas e cafés e tinha fome, mas me faltava a coragem de pedir um prato ali. Comprei um pacote de batatas fritas que me valeu pela lembrança de infância e praia que me trouxe, o que me distraiu por coisa de mais cinco ou dez minutos. Da mesa onde estava sentado, na rua, podia examinar o interior do bar com a segurança de não ser pego olhando pra ninguém específicamente. Era como uma espécie de happy hour dos desvalidos: putas feias, bêbados comuns, moleques de rua, gigolôs, traficantes menores, catadores de lata, seguiranças de bordel, mendigos de sorte, velhos doentes, velhas loucas; era um carnaval, carne barata e pouco preço de vida. Eram em um número ao redor de 50, enfiados no bar que até então não era pequeno; muitas fumaças e um cheiro sem nome de mijo, perfume doce de bazar e fritura. Aquilo ali era o ralo da noite. O banheiro estava alagado por causa de uma privada entupida e saiba deus mais o que, então decidi mijar no muro atrás da parada que de qualquer maneira estava vazia, o que não serviu quando passou um ônibus e ouvi aodelescentes gritando coisas. Isso era a quarta cerveja.
Caso Luana não houvesse levantado a hipótese de 'demorar um pouco' eu já teria ido embora e isso estava claro em meu rosto. Alguns diabos mais sagazes da mesa próxima a minha (sim, por que agora já havia mesas próximas a minha) perceberam isso e agora o observado era eu. Eram garotos, no máximo 20 anos, um deles, o menor e que pesava menos me encarava desafiadoramente; tinha um boné de aba estranhamente reta, buço, pele encardida, algumas espinhas olhos escuros e sobrancelhas emendadas; no braço trazia além de algumas correntes a palavra "Meliante" tatuada em letras cursivas rebuscadas. Resolvi arregaçar as mangas e exibir também minha tatuagem no braço direito; uma caveira com uma cobra saindo por um dos buracos do olho, desbotada. O dono do bar, prevendo algum tipo de problema para ele mesmo, puxou uma voz grossa, recém acordada:
"Anderson! tua mãe tá bem?"
Ele parou de me olhar por um instante
"Aham"
"Esse aí" e apontou com o guardanapo pra mim " tá esperando não sei quem já tem duas hora"
O dono do bar achou que eu já estava bêbado o suficiente pra me apontar.
Anderson riu com sua mesa e olhando pra mim
"É foda né tio?"
Eu entrei no jogo e apenas ri levantando o copo pra ele
"É foda mesmo guri"
e por ali, paramos de nos encarar

Sono. O caminhão do lixo dobrou a esquina seguido de garis correndo ágeis e jogando sacolas pra dentro do triturador como num esporte de pontos rápidos.
Eu já estava decidindo me levantar e ir embora, Luana que se fodesse aquela vagabunda, eu tinha muito mais o que fazer. Isso foi quando uma das sacolas jogada por um dos garis acertou meu rosto em cheio e primeiro foi a dor de uma lata na testa seguida do gosto de xurume e a explosão do bar em gargalhadas intermináveis de dentes falhos. Por um segundo eu cheguei a pensar com todas as letras que aquilo não poderia ter acontecido. Cuspi o xurume entre palavrões e escarros, e lambia a manga de minha camiseta violentamente. Tussi até ensaiar vômito.
O xurume é de um azedo que não tem nome e deixa na língua e na goela todos os cheiros podres possíveis.
Nunca mais comeria queijo. Ou feijão. Ou carne. O gari culpado, correndo de medo e pressa de subir no caminhão gritou um 'foi mal' tambem entre risos. O dono do bar, que rira então pela terceira vez, me trouxe uma dose de cachaça enquanto eu, de pé batia arroz, macarrões e outros lixos do blusão.
"Bah tchê hoje tu não tá com sorte..."
Tomei a cachaça para desinfetar a boca; bochechei, cuspi e pedi outra. deixei R$ 30,00 em cima do balcão e saí de lá.

Mais tarde, pensei que seria um ótimo galanteio. "Eu bebi xurume por tua causa". Uma penitência digna do amor sublime. Eu sim, o último romântico.

To Carla

2008-09-24T11:24:00.001-07:00

te amar é como jogar um jogo
é gosto de maracujá
é como um fogo de brincar
é o negrito no documento
e a mentira que salva

é beijar de língua
é o cheiro de vinho
é lenha pau e pedra
e a cama sem lençois

é a palma do final
é boca na nuca
é canaã
é o pão que cresceu

te amar é como jogar um pau
é gosto de língua
é como um maracujá
é o fogo no documento
e a cama que salva

é beijar de vinho
é o cheiro de pão
é boca nuca e palma
e um jogo sem mentiras

te amar é como salvar canaã
é gosto de vinho
é como um documento de lençois
e o pau que cresce

é beijar de jogo
é o cheiro de fogo
é pão boca e língua
e um final sem negrito

te amar é como julgar um figo

é como o mar acusar
é canoa
é a selva sem linces
É Baco, Xangõ e Cristo
é naco de bico
é calma de cimento
longa de mentora
é gesto de venha

Artigo feminino

2008-09-17T20:27:00.004-07:00

Me diga o A
quero A
A e só
me traga o A
ate o A
ao meu nó
e se for A
ela virá
pela rua
ela dirá
o que o A
tanto acua
que vale o A
o que há
nela nua
e a começar
pelo A
ele sua
e a apelar
pelear
ele amua
se depilar
se pelar
ela crua
ela má
em pelo já
ela atua
ele mal
L há
ele alua
traga o A
quero o A
a quanto é
seja A
o que há
na mulher

Rima gasta

2008-09-17T20:27:00.003-07:00

falar de amor é essencial não?
falar de novo o novo já dito
já que nada de novo falarão
é dizer o então o eterno bonito

bonita sempre que for vista a flor
cor da pele de moça faceira na rua
e por belo sempre que houver ou for
há de ser tu amor a minha mesma rima crua

e cantar-te é fundamental
são os quatro beatles love love love
na babel do amor amoral

amor, mar maior, terra e sal
que até a boca de comer comove
me roga a praga: brega e sentimental

De como quadros vêm a existir

2008-09-17T20:27:00.002-07:00

de como o ovo eclode e pia
de como a bomba explode e finda
de como a bolha espoca e pinta

o ovo
a bola
o olho
bolha boca e bomba

tinta

O carroceiro

2008-09-17T20:27:00.001-07:00

ÁS vezes quando caminho
encontro volta e meia um carroceiro
e penso que ele é como os profetas
que é o arauto do tempo
que não tem nome
nem cor
nem tempo e assim é tal como os profetas
mas isso penso longe
tendo que a mais passos nos enxergamos
e nos enxergamos
e somos ainda iguais aos
nossos olhos de bicho
eu e o corroceiro
Ele bicho um
eu bicho outro
e nos olhamos como se assim deveras fosse
um troço muito estranho
olho nele e vejo uma outra coisa
qualquer que desconheço
e ele me olha e ve um outro desconhecido qualquer que coisa
e não nos saudamos
com medo de que cada um em sua língua
acabe por dizer ao outro algo indevido
nos meus olhos talvez eu mostre me
acuado
medroso
enternescido
arrogante
curioso
rico
filho
vítma
retraído ao ponto de tremer
ao que aos olhos velhos dele eu talvez pareça
uma pena estranha que ele detesta
( e troco ainda olhares com o cavalo
mas este sabe tanto de ser humano
quanto sabe um conhaque)
e logo nos tornamos animais estranhos
e seguimos nosso dia de diferentes espécies

agora
que alguém algum dia diga
"Oh! Há um carroceiro"
e todos o vejam profeta de instante
e lhe apontem dedos mil
e , não, mais
que creiam nele por atemporal e assim
o façam um minarete de pedras caras
e pedrarias e ouros e pratas
uma escadaria
e corrimões entalhados dos diversos anjos
e quadros dos mais diversos santos ao longo da parede
que lhe praparem o banquete compensador
cheio do melhor vinho e da melhor carne
o cheiro dos melhores pães
que o façam subir o minarete e se por de pé ante o púlpito
e liguem o microfone
e a praça silencie
que façam isso!
o carroceiro não levantaria os olhos
e não diria sequer palavra